"Se vuole per riportargliela possiamo chiedere in prestito un elicottero all'esercito", mi ha detto scherzando l'impiegato dell'ufficio bagagli smarriti all'areoporto di Tel Aviv. Gli avevo appena comunicato la mia destinazione: Jenin, nord della Cisgiordania. "Noi non entriamo lì, lo sa vero? - ha continuato, a dir poco stupito della mia meta -. Al massimo possiamo arrivare fino a un valico".
Inutile fargli notare che la colpa non era certo mia, che la compagnia aerea (austriaca) o comunque il servizio bagagli (israeliano) avevano il dovere di restituirmi la valigia ovunque mi trovassi, anche perché Tel Aviv è una delle due alternative aeree possibili (l'altra è Amman) per accedere in Cisgiordania. Inutile: qui tutto è o diventa "questione di sicurezza" e non può essere certo una valigia o una straniera sfortunata a fare la differenza.
Finalmente, dopo due giorni di attesa, la tanto agognata telefonata: il borsone è a Tel Aviv. Roba da tirare un sospiro di sollievo, per lo meno in altre parti del mondo, non esattamente qui.
Jenin è la provincia più settentrionale e povera della Cisgiordania ed è interamente circondata da una barriera di filo spinato (la versione light del muro di separazione), 4 checkpoint fissi, un numero indefinito di quelli volanti, 17 gates e numerose torrette di osservazione.
L'ingresso in questo caso più vicino è quello di Al Jalama. Riaperto da poco tempo, dicono, dopo la visita di Tony Blair, nuova icona nel pantheon internazionale palestinese.
Ma il corriere non ne vuole sapere, dice di non potersi avvicinare troppo (agli israeliani è vietato entrare nei territori occupati e molti sono terrorizzati dalla sola prossimità) e così ci diamo appuntamento in territorio israeliano ad una fantomatica stazione di servizio.
Peccato che nell'al di là ci fossero solo stazioni di servizio. E che comunque prima di arrivarci, abbiamo dovuto attraversare il valico: tempo necessario tre quarti d'ora.
Sembrava di stare in fila al casello autostradale, in pieno esodo d'agosto, solo che al posto dei casellanti scocciati c'erano gli addetti ai controlli (altrettanto scocciati) con giubbotto antiproiettile e mitra ben in vista. Civili e non soldati, ultima frontiera del grande business della sicurezza, stupiti dalla presenza di quattro italiane in quel passaggio solitamente attraversato da palestinesi che si recano a lavorare in Israele.
Superato il controllo passaporti, il metal detector, l'ispezione della macchina, ci siamo finalmente avventurate oltre confine, alla ricerca della valigia ma soprattutto del corriere. Per un'ora abbiamo vagato per rotatorie, strade provinciali, campi rigogliosi e verdi, così diversi dalle terre brulle e poco ordinate che c'eravamo ormai lasciate alla spalle. Un'ora ad andare e dieci minuti per tornare, sfrecciando come matte per la paura di tornare indietro e trovare il valico chiuso.
Cosa che puntualmente si è verificata, anche se a dire il vero, la chiusura ufficiale era prevista per le 17 e noi alle 16.45 eravamo ai cancelli.
Fatto sta che abbiamo dovuto lasciare la macchina n Israele e rientrare a piedi in Cisgiordania, un'altra volta in fila con i palestinesi, anche loro stupiti della presenza di quelle quattro occidentali e una valigia.
Nuovo girotondo, tra tornelli giganti, controllo passaporti, metal detector e varia umanità. A un certo punto arriva un uomo con una bicicletta da bambino tra le mani. La stringe come un trofeo, ma non passa dai tornelli. Gira e rigira, niente da fare. Finchè impietositi i soldati aprono la porta laterale e lui fiero e sorridente entra, passa, ci saluta.
C'è anche chi tra le mani con meno orgoglio e più fatica stringe un lavandino. Di ceramica, nuovo di zecca. Anche lui si ferma, teme il peggio, ce la fa, passa e sorride.
E chi invece le mani le stringe a pugno, battendole forte contro le inferriate, quando all'improvviso e a intermittenza i tornelli vengono bloccati. Preghiere mute di frustrazione e rabbia. Occhi stanchi che chiedono solo di passare, tornare a casa e riposare, al termine di una giornata al servizio degli stessi israeliani che ora non li fanno rientrare.
Umiliazioni e controsensi. Polli in batteria e modellini telecomandati tra le grinfie di un bimbo perverso che ha già deciso strada e tempi.
Noi rimaniamo in disparte. Ci dicono di aspettare, forse per controllare, forse per spaventarci. Anche noi temiamo il peggio, ce la facciamo, passiamo e sorridiamo.
Uscite dal labirinto di neon e ritornate nelle stradi senza luci, ci sentiamo sollevate, quasi divertite. Ma quella che per noi è stata un'avventura per altri, ogni giorno, è vita.
E' quanto risulta da uno studio condotto da New Weapons Research Group (Nwrc), una commissione indipendente di scienziati che ha sede in Italia e che studia l'impiego delle armi non convenzionali e i loro effetti di medio periodo sui residenti delle aree in cui vengono utilizzate.
I risultati dell'analisi della bomba al fosforo bianco THS89D112-003 155mm M825E1* 
Per questo lui e il padre Ahmed sono arrivati in Italia, a Roma, dove un'equipe del Policlinico Umberto I lo attendeva da tempo per effettuare accertamenti e forse un trapianto. Un'attesa «estenuante» come l'ha definita Benedetta Paravia, la portavoce dell'onlus romana "Angels" che si è occupata e ha "fatto scoppiare" il caso sui giornali, provocando così l'intervento diretto del ministro Frattini presso le autorità israeliane e l'arrivo in Italia di Muath, con tanto di accoglienza in grande stile. Peccato che a Gaza restino centinaia di malati che ogni mese si vedono rifiutare il permesso di uscita per sottoporsi a cure specialistiche al di fuori della Striscia. Cure che non possono essere fornite per la mancanza di trattamenti, macchinari o pezzi di ricambio, causata dall'embargo imposto da Israele dal 2007, quando il movimento fondamentalista islamico Hamas ha preso il potere. Sono le autorità israeliane, infatti, ad avere totale autonomia decisionale sul controllo dei varchi con la Striscia e come ha ammesso Paravia «senza la collaborazione delle istituzioni non sarebbe stato possibile arrivare a una soluzione positiva e rapida del caso».
